Pintada, no vacía:/pintada está mi casa/ del color de las grandes /pasiones y desgracias.
La gente espera.
Espera el amor,
el ómnibus,
el porvenir próspero,
que el reloj se detenga
y ese beso no se vaya.
Vive esperando,
como si la única certeza fuera
aguardar algo,
alguien,
en la cola del pan,
en la fila de saludar,
en la cadena de la fábrica,
en la farmacia —
todos esperan en la farmacia
el remedio al desamor.
Y la gente calla.
Porque es inútil hablar:
las palabras sobran
en la cola de la vida.
Aldo Difilippo
Una ciudad puede ser una piedra
deformada y rústica,
arrojada con la impiedad de quien no
quiere sentir nada.
Que se ha negado a sentir
como si condolerse fuese
el oficio de alguien sin destino,
como si la conmiseración, la amable sonrisa
o acaso un simple gesto de ofrecer un buen día
fuese un trabajo vacío.
Una ciudad indiferente al frío,
que el hambre no logró horadar,
a la que el calor no se aproxima;
que convierte en extraña la empatía
y no tiene eco para la compasión,
suele ser nuestro reflejo de piedra.
Aldo Difilippo
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